O Jipe Branco
13.5.06
Ó sede de periferia...
a varanda da casa dava para o jardim mais bonito da cidade. Pois por isso e talvez exactamente pelo contrário, nunca ao jardim desci, nunca me deitei em meio do seu verde cheio de azul, verde.
Preferiria talvez a escuridão das divisões pequenas e escandalosamente contíguas? Certamente que não - não se trata de uma questão de preferir. Foi ele quem me feriu primeiro, aliás. Sem que eu estivesse minimamente pronta, o jardim com tal promessa de vida, entrou por mim adentro sem piedade. Oh, a enorme dificuldade que há em encaixar certos golpes secos, dados por trás nos rins, antes que soe o apito. A hard blow gets even harder on your skin.
Há quem se chegue a ofender e se traumatize. Eu cá nunca fui de grandes reações, o meu espírito é manso, nunca furei filas; meu querer aquieta-se. Sempre tive flores a brotar do peito em vez do fogo. Não, eu não me ofendo com o jardim. Tão só me deixei abater no sítio exacto onde me inclinava para o vôo. Mostro a ferida sem orgulho nem pudor - não há crise, que o chumbo não mata. Como não matam os subúrbios em torno do preferido centro.
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